Prompt / Provocación 1

Escribir sobre los cuerpos en la calle, es un asunto complicado. Muy fácilmente se puede caer en vicios y clichés personales, hacer una mezcla entre teoría y poesía,  como algo de un Bachelard wannabe, algo que solo un francés podría hacer bien (y solo un francés podría apreciar bien). Sin embargo, habiendo salido de mi natal Maracaibo, mi rural Maracaibo; incluso habiéndome reubicado en una urbe cosmopolita como es Buenos Aires, la verdadera experiencia de la calle en Latinoamérica tiene más que ver con Bad Bunny que con cualquier cosa.

No es que yo lo quiera invocar o me parezca que necesita más distribución el señor Bunny ni ninguno de esos, pero el tema es el tema. Mi educación y supongo que hasta un punto mi misantropía, me permitieron vivir desde niño en una burbuja. Cuando la realidad es que en el mundo real, en la calle, si no soy yo el que habla  de John Cage, nadie lo menciona, ¡es como si ni supieran quien es!

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De hecho, no tengo la evidencia a  mano, pero estoy bastante seguro que casi todas las conversaciones sobre anti teleología, semiótica o anarquismo comunitario ocurren casi exclusivamente en aulas de algún tipo, y peor aún, al parecer es por decisión propia de cada uno de esos cuerpos en la calle, suficiente de esos cuerpos para armar la mayoría.

Es todo muy sospechoso cuando uno lo piensa: la complejidad del sistema digestivo, del sistema límbico, el lenguaje, la paradoja del libre albedrío, todo ese esfuerzo evolutivo y resulta que el sentido de la vida es el placer; comer-cagar-coger, el placer individual, el biológico, el placer social.

Tal vez estoy un poco viejo, me crece la panza más rápido que la nariz y ya fue, tener cojones también es cool, la verdad no me parece tan mal, los cuerpos en la calle son lindos y casi todos lo que piden es compasión y afecto. Yo me la banco, me la re-banco, a lo último un amante y un extraño son casi la misma cosa, todo es cuestión de límites, encontrar el litoral donde me permito ser un extraño para mi mismo frente a otro.

Para eso es el espacio público, ¿para qué resistir? ¿Por qué no permitir que el reggaeton me atraviese?, si Dios es lo que es, ¿Por qué no ser uno con dios?. Sin sarcasmo ni nada, ponerle el pecho sin intentar volver el mundo a mi visión delirante, perrear en la calle, hacer de la vida una plétora de twerking expansiva, hasta que desaparezca un cromosoma y me vuelva down ...no estoy seguro de poder… en verdad detesto el reggaeton.

Yo hago otro tipo de twerking, soy una especie de acumulador afectivo, me gusta mirar y conservar la basura de los otros. Así como un cirujano entra en el cuerpo con un bisturí, yo utilizo la mirada para perforar la presencia del otro, su piel. Me gusta leer la basura como la página de un diario íntimo, o una bandeja de entrada, o el perfil de facebook de una amante. Es un poco creepy, lo sé. Cuando encuentro una fotografía en la calle olvido mi nombre y mi apellido, me disuelvo para existir de otro modo, desde otra territorialidad afectiva.

Empecé a conocer la calle cuando tenía 12 años. Antes de eso, era según madre, el espacio inseguro donde las peores atrocidades habían ocurrido y por eso debía tener cuidado. Tal vez tenía razón, a menudo tenía la razón de uno u otro modo y eso me hubiera bastado, de no ser porque la experiencia de la calle me enseño que tener la razón más a menudo que no, suele ser irrelevante. La verdad de los cuerpos abarca más que las decisiones y sus consecuencias. Al final la ideología sólo sirve para amortiguar el miedo y la pereza, lo que se ve en la calle, son personas buscando un analgésico y como yo también soy un drogadicto, me limito a mirar y decir; estos son algunos cuerpos he visto:

• Una muchacha gorda leyendo “La náusea” recostada en la pared de un Mc Donalds.

• Una mujer amamantando a un bebé en la calle, no era un acto subversivo, era indigente.

• Una niña ciega que había estudiado fotografía antes de aprender a leer siquiera.

• Una muchacha coja que se había desquitado de su mal karma con toda la gente que la había querido.

• Un peluquero homosexual que trataba de besarme mientras me desmayaba porque le había recordado a su hermano.

• Una mujer tan desesperada por amor que hubiera aceptado cualquier tipo de tortura a cambio de compañía.

• Un hombre con una cicatriz en la cara tan grande que al solo verla uno podría perdonar cualquier pecado.

• Un hombre leyendo un libro de psiquiatría en un basurero.

• Un rapero de subte al que se le quedó el pie atrapado en las puertas y de la vergüenza se puso a llorar.

• Un hombre que se hizo cargo de los hijos de una mujer siempre y cuando ella rompiera todo contacto con su deseo y su subjetividad.

• Un transexual que utiliza su identidad sexual para justificar ser mala persona.

• Una señora que curó el malestar muscular de un hombre con un baño de hierbas y un hombre que se dejó curar.

• Un hombre que había jurado no ser jamás como su padre y entre más se encontraba a sí mismo más se parecía a su padre.

• Un niño que buscando un camino en la vida durmió en la calle hasta entender que no hay ningún camino.

• Un huerfano negro que ingresó en la milicia para huir de la enfermedad de su madre y luego tuvo que matar a civiles en nombre de la misma enfermedad.

Todas esas personas tienen nombres, algunas han sido víctimas y otras victimarias, yo no soy quien para decir quien merece ser recordado, sólo sé que no recuerdo ningún nombre, tal vez de tanto amor... así los perdono.